Decisão

Se a rotina permitisse
Degustaria a realidade com delicadeza
Assim suavizaria atitudes

Antes havia tempo
De vez em quando era tudo
Segundos são de nada

Dois ônibus, uma quinta e uma sexta
Algumas bebidas e mulheres
Labuta não incendeia

É assim toda semana
Sem perspectiva de mudar
Tenho que mandar brasa ou me danar

Hailton Andrade

Poeta morto

Um amigo meu parou de escrever
Até achei que escondia, mentia
Mas já faz um ano e nada de poesia

Acho, falta-lhe alegria
Enganchou-se na bebida e foge de um grande amor
A vida tornou-se uma chatice para ele

Já não levo fé nesta volta qual ele sempre diz ser iminente
Não existe ex-poeta
Poeta que deixa de escrever é poeta morto

Bem, no fundo eu acredito
Ainda hei de ler seus escritos novos
Afinal, sou seu amigo

Hailton Andrade